Del sueño de las cosas

Fijo en el techo,
quieto y distante,
el ventilador duerme
su siesta de invierno.

Sueñan los ventanales
cerrados, herméticos,
mientras guardan
sus impenetrables secretos.

Sueñan los árboles,
estáticos, sedientos
del suave roce
de gentiles amantes.

Sueñan mis manos
con el agua tibiadel río,
sueña mi cuerpo
con esa cuna acuosa,
seno materno,
que me abraza y
me arropa.

Y en esa espera quieta,
del silencio oscuro,
donde el frío agobia
al hombre y al niño,
ellos sueñan,
y todos soñamos,
abrazando recuerdos,
de tardes pasadas
en los días de estío.


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El otro

El anciano entretenía sus ocios hablándole a su imagen reflejada en el espejo. Por fin, cansado de no obtener respuesta alguna, le dio la espalda a ese otro octogenario que parecía contemplarlo con enojo y se alejó. Recién cuando el eco de los pasos del viejo murió en el pasillo, el extraño que existía del otro lado del espejo comenzó a contestarle.





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