Melancolía

Cristales rotos. Palabras sembradas que intentan acoplarse a un rompecabezas absurdo, donde el pasado es el presente y el presente es solo una palabra. El bar y su música. Una música que evoca corazones rotos, momentos marchitos.  Lamento de una tarde que desfallece.

Melancolía: simple recuerdo de un soñador trasnochado, tal vez un poeta, que pasó junto a mí, sin verme. Ahora, cuando  sus huellas ya se  diluyeron  en el aire, solo me quedan el bar y  una llave con la que intentaré reparar un rompecabezas hecho de palabras interminables.   

Viento de palabras – María del Pilar Jorge y Rafael Vázquez

Cuando el temporal sacude las ramas y agita las hojas de los árboles, busco refugio en mundos escondidos en los poemas. Mientras el agua golpea los vidrios de las ventanas, abro un libro, me visto con sus cálidas palabras y me abrigo de la tormenta. Después, sólo quiero correr y dejar que la lluvia moje mi rostro, mi pelo, mi ropa. Entonces, cierro el libro y dejo de leer tus versos.

Palabras atrapadas en servilletas de papel robadas de un bar

Para las palabras rebeldes, caprichosas, que aparecen y se escapan, como los duendes, los trasgos y los espíritus efímeros, son buenas las servilletas de papel. Esas servilletas que, en las mesas del bar, aguardan una boca ávida, que deje en ellas su marca. Pero nosotros sabemos que  también  están ahí   para que podamos capturar  palabras tiernas como croissants recién salidas del horno. Por eso, cuando las palabras esquivas llegan por fin, no podemos evitarlo; la pulsión es más fuerte: las atrapamos. Junto a ellas, llegan apresurados  pensamientos y sueños fugaces. Pagamos nuestro café y nos alejamos felices, la servilleta guardada en un bolsillo o en la cartera: porque la consigna es seguir escribiendo, seguir viviendo un poco, un poquito más cada día en esas palabras, atrapadas en las servilletas de papel robadas de un bar.

Microrrelato de un microrrelato

Los cuentos breves nacen al amanecer. Están hechos de jirones de sueños y pensamientos extraviados. Son como breves telarañas que el sol de la mañana diluye y que tenemos que capturar para que no se escapen. Y crecen, cambian, se modelan y se transforman en bellas criaturas o en figuras siniestras.
Hoy atrapé uno, que se convirtió en mariposa. Una mariposa que me hace cosquillas en las manos. Y de mis manos vuela al teclado y se instala, muy oronda, en un jardín soleado.


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Casa Tomada

No se como sucedió, pero mientras trataba de escribir, ellos comenzaron a llegar, de uno en uno, casi sin que me diera cuenta. Ahora se han adueñado de mi casa y ríen a carcajadas.
Cortázar recita una historia de Cronopios y de Famas, mientras le da cuerda a su reloj. Borges coquetea con José Hernández y Abelardo Castillo los espía. En el living Verne hojea un Código Civil y Salgari se bebe el tequila. García Lorca se adueñó de la cama de mi hijo y discute con un Cronopio.
Cuando atravieso el comedor, Maquiavello me guiña un ojo.
Cierro la puerta, para que los caballeros no descubran a Carmilla jugando con cristales soñadores. Pero los murmullos de sus voces me hacen cosquillas.
Entonces, escribo.

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